四月的风，是一种隐隐的疼痛。一直都喜欢四这个听上去很不吉利的数字，也许仅仅是因为它和春天万物复苏的气息所不相符的那份孤独。

　　这个四月，我圆了多年以来的北京梦。不管感觉是好是坏，想去的地方是否都走了一遍，但去过了，也就没有遗憾了。说不定哪一天我会站在讲台上给孩子们讲遥远的北京，和我关于这座城市所有的记忆。

　　现在，我回到了小镇扎巴，回到了我将近一年来重复着的生活。其实这里没什么不好，最起码这里比北京更适合我。北京只是个梦，又或者它只属于一场华丽的遇见，如同可遇而不可求的爱情。我始终是个乡下人，依然喜欢行走，和以前不同的是，出去之后还是想回来。尽管我没有家，但我属于青海这片土地。我不是诗人，也不是歌手，写不来，唱不出，豪言壮语抑或沧桑的歌曲，我只希望能平平淡淡的活着。

　　四月的风有些冷清，小镇的树叶才开始吐绿，我隐没在小镇的气息里，和着周围的山，所有的心事都独自吞咽。

　　在家人的安排下又相过一次亲，和一个未满二十岁的女生。之后母亲问什么感觉，我很想给她讲我喜欢的女生可以不漂亮，可以没有文化，但最起码得聪慧一点，如果连这一点都沾不上，那我情愿孤单。但面对越来越老的母亲，我又怎么能说得出口。末了，只敷衍的说了一句，看缘分吧!

　　四月，我的事业和爱情依然没有起色。

　　昨夜独自在西宁，一个人吃饭，一个人唱歌，一个人走在街灯下吹风，一个人在酒店的大床上哭泣。也许我不够坚强，也许我太懦弱，被一个野蛮的，一无是处又自我感觉良好的人纠缠了，威胁了好些年，但我依然没有能力脱离他，脱离那个所谓的家。我尊严扫地，我满心厌恶，多想带着母亲，和父亲，去到一个没有他的地方，过一种就算辛苦，就算受累的生活，那样我想心里会踏实很多，欣慰很多。

　　但这一切，今时今日难以实现。

　　四月，美好的季节，心情不好不坏。我开始穿棉布格子衬衫，开始读安妮宝贝，开始恢复写作的状态。写作于我，是最为彻底的梳理和抒发。

　　四月的风，在凌晨一点的夜里吹起，小镇一片宁静。